Un poema de Italo Testa

(el reino de los cuervos)

enero, solo las hojas del roble

duran en las ramas. Caminás lento

sobre los campos del castillo al mediodía

en el azul los cazabombarderos

rompen el silencio de las arboledas.

la tierra tan tierna que cede

a cada paso tiembla sorda en el ruido

de los reactores, en el agua de un foso

la estela blanca huye en un reflejo.

resbala la luz entre los resplandores.

el reino vidriado de los cuervos se enciende

entre los pañuelos esparcidos de los amantes.

Versión: Diego Bentivegna

Del libro "L´indifferenza naturale" (2018).

Italo Testa nació en Castell´Arquato (Emilia-Romagna) en 1972. Vive en Milán.

Un poema de Patrizia Cavalli

¡Qué dulce ayer imaginarme árbol!
Me había casi en un punto radicado
y allí crecía en lentitud soberana.
Yo recibía brisa y tramontanta,
caricias y sacudidas, ¿qué importaba?
No era para mí misma ni alegría ni tormento,
yo no podía quitarme de mi centro,
yo ya sin decisiones o movimientos,
si me movía era por el viento.




Versión: Diego Bentivegna





Del libro "Sempre aperto teatro" (1999).



Patrizia Cavalli nació en Todi, region de Umbría, en 1947. Vive en Roma.

Un poema de Stefano Pini

Milán, calle Hipócrates


Donde se cortan los prados
tenían lugar segundas y terceras vidas,
órbitas descendidas de alturas inmensas.
"Por ahí corrían los locos"
pero no es esa la historia debajo de los arcos.
del hospital, ahora no es la hora de los tabulados.
El verde es alto donde estaba la fosa de las plegarias.
No es hoy que vamos a caer en el confín.
Firmamos una tregua, el permiso
para las estaciones y para un sábado.
Recostados acá, presionamos el pasto;
toda carrera debería ser muda
entre las ramas; no eludir, no saber.



Del libro "Mandato a memoria" (2019).


Versión: Diego Bentivegna





Stefano Pini nació en Treviglio, Lombardía, en 1983.

Un poema de Antonella Anedda

Observación 3

Orión el cazador, vigilando la noche.

El inverno que se espesa donde lo oscuro congela las hayas.

Bajo la luna la colina está llena de huesos,

de fósiles, de helechos, de animales.

El Auriga en cambio tiene forma de pentágono,

Mantiene con las riendas las estrellas,

el carro corre por el aire y otra vez la colina

muestra su herbario donde cada hoja y cada espina

se ilumina de oro en cada veta.

Versión: Diego Bentivegna





Del libro "Historiae" (2018)



Antonella Anedda nació en Roma, en 1955.

Un poema de Federico Italiano

Nunca tuve miedo de la casa de los otros.
La puerta entreabierta
de un baño, la penumbra

de una sala, los olores imprevisibles
de las cocinas en stand-by por las tardes,
los acantilados de luz,

las trampas de la ropa fuera de uso,
o las siluetas ambiguas de las plantas –
todo se disponía

cartográficamente en el presagio
de aventuras futuras, todo cabía
en el mapa de los tesoros sepultados.

De chico, no tenía miedo de la casa
de los otros, pero ahora
son sus fantasmas los que me visitan:

las pantuflas rosadas
que cruzaban atentas
las inconexas distracciones del juego,

la curva parabólica
de una pista Polistil, negra,
reguladora de afectos y tensiones,

o la oscuridad de un armario,
detrás de ropa desconocida.

Del libro "Habitat" (2020)

Versión de Diego Bentivegna

Federico Italiano nació en Galliate, en Piamonte, en 1976. Vive en Viena.

Un poema de Renata Morresi

de la liebre que atropellamos
me acuerdo de que estaba viva y caliente

que me recuerda a la perra maremana
junto a su cachorro en el camino

que me recuerda que fui a mear a la banquina,
regresando, ya todo oscuro, las balizas

cerca de un puercoespín titánico
me mojé las piernas

que me recuerda que la liebre temblaba
en su sangre cálida

-loco metal,
estúpido caso, sin un temblor
que no recuerde.

Del libro "Terzo paessaggio" (2019).

Trad: Diego Bentivegna

Renata Morresi nació en Recanati, región de Las Marcas, en 1971.

Un poema de Mario Benedetti

Qué es la soledad

Traje conmigo algunas viejas cosas para mirar los árboles:
un invierno, unas pocas hojas en las ramas, un asiento vacío.
Tengo frío, pero como si no fuese yo.

Traje un libro, me digo que fui pensado en un libro,
como un hombre con un libro, ingenuamente.
Parecía un día lejano hoy, pensativo.
Me parecía que todos habían visto el parque en los cuadros,
la Navidad en los relatos,
las estampas sobre este parque como su espesor.

Qué es la soledad.

La mujer extendió la manta sobre el suelo para no ensuciar,
se recostó y agarró las tijeras para abrirse el pecho,
un martillo porque no tenía la fuerza, una obscenidad grande.

Lo leí en las páginas de un diario.
Perdónenme todos.

De "Umana gloria" (2004)

Trad: Diego Bentivegna

Mario Benedetti nació en Udine en 1955.