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lunes, 4 de octubre de 2021

Un poema de Andrea Zanzotto

 Al vuelo, un poema de Andrea Zanzotto. El poema es "Nuevos otoños" y está incluido en el libro Vocativo, de 1957.

Zanzotto (Pieve en 1921, en la región de las Venecias - 2011).
Nuevos otoños
Pocas hojas a veces el cerezo
va a esparcir en el prado, en el monte,
líquidos recintos va a tener la casa,
conmociones y despojos matutinos.
Pocas, dulces apariciones me rodean
en los despertares puros del otoño.
Curado, certeros los párpados y los pasos,
me voy a abrir desde la noche.
Almizcle, almizcle va a querer restaurarme,
movimiento espléndido, audaz de los torrentes,
¿conoceré la floración de las cosas
que se irradian desde mi mano:
de la ardilla las estrategias,
o el agudo manto del bosque
o la nota rosa del cielo
y en su reflejo vos, rubia, volviendo?
El aire, imagen tuya, pinchará mi corazón desnudo
y la lengua suprimida por ser muda.
De mí, sentidos y miembros serán
una melodía abierta al sol.
Versión: D. B.
Poche foglie per volta il ciliegio
verserà sul prato e sul monte,
acquei recinti avrà la casa
e brividi e spogli mattini.
Poche, dolce parvenze a me dintorno
nei risvegli puri d’autunno.
Guarito, certe le palpebre e i passi,
mi svilupperò dalla notte.
Musco e musco vorrà ristorarmi,
moto splendido audace di torrenti
m’aggirerà da lungi, oltre il tintinno
di vetri e venti ch’io lasciai fuor di casa.
Al di là dei pensieri distrutti
dall’instabile acerbo me stesso
conoscerò il rigoglio delle cose
che s’irradiano dalla mia mano:
dello scoiattolo gli stratagemmi
o l’arguto manto del bosco
o la nota rosa del cielo
nel cui riflesso tu bionda a me torni?
L’aria immagine tua pungerà il nudo cuore
e la lingua rimossa dall’esser muta.
di me, sensi e membra saranno
Una melodia disposta dal sole.

viernes, 2 de octubre de 2020

Un poema de Attilio Bertolucci

 


Pensamientos de casa


No puedo más escribir ni vivir

si este año la nieve se disuelve

no seré su testigo impaciente

por sentir en el aire las primeras violetas.


Como si estuviese muerto me acuerdo

de nuestra primavera, de su luz

exultante que dura todo un día,

la maravilla de un día que pasa.


Tal vez a nosotros, últimos hijos de la época

impresionista no nos es dado sino

copiar lo verdadero, mientras gotea

la nieve sobre los gorriones agrupados.

                                            Roma, 1952.



Pensieri di casa


Non posso più scrivere né vivere

se quest'anno la neve che si scioglie
non mi avrà testimone impaziente
di sentire nell'aria prime viole.


Come se fossi morto mi ricordo
la nostra primavera, la sua luce
esultante che dura tutto un giorno,
la meraviglia di un giorno che passa.


Forse a noi ultimi figli dell'età
impressionista non è dato altro
che copiare dal vero, mentre sgoccia
la neve su dei passeri aggruppati.
                                Roma, 1952.


Del libro La capanna indiana, 1955.

Versión de Diego Bentivegna.

Attilio Bertolucci nació en Parma en 1911 y murió en Roma en el 2000.



jueves, 10 de septiembre de 2020

Dos poemas de Gabriele Galloni

 Dos poemas de Gabriele Galloni, nacido en Roma en 1995 y muerto recientemente, en este 2020.


Versiones de dos poemas de Gabriele Galloni, nacido en Roma en 1995 y muerto recientemente, en este 2020.


Los muertos cagan, mean como
los vivos. Solo que vacilan
en dar respuesta a todas las preguntas

que les van haciendo. Prefieren
acordarse de un nombre
descomponerlo en sílabas, darse cuenta de que es el suyo.

"I morti cagano, pisciano come
i vivi. Solamente che faticano
a rispondere a tutte le domande

che gli vengono fatte. Preferiscono
ricordarsi di un nome,
scomporlo in sillabe, accorgersi che è il loro."

Del libro "In che luce cadranno" (2017)

Ya no sabés decir cuándo volveremos.
Nosotros somos ya las últimas criaturas,
hemos crecido -y en el fondo ha sido breve
este descanso más allá de la tierra.

"Non sai più dire quando torneremo.
Noi siamo adesso le ultime creature,
siamo cresciuti – e in fondo è stata breve
questa vacanza al di là della terra."

Del libro "L´estate del mondo" (2018)

Versiones de Diego Bentivegna.

Morto suicida il poeta Gabriele Galloni - Il Giornale OFF



viernes, 27 de marzo de 2020

Un poema de Alda Merini

El manicomio es una gran caja de resonancia
y el delirio se vuelve eco;
la anonimidad, mesura,
el manicomio es el Monte Sinaí,
maldito, en el que vos recibís
las tablas de una ley
que los hombres desconocen.


Il manicomio è una grande cassa di risonanza 
e il delirio diventa eco, 
l’anonimità misura,
il manicomio è il monte Sinai, 
maledetto, su cui tu ricevi
 le tavole di una legge 
agli uomini sconosciuta.


Del libro "La Terra Santa" (1984)

Versión: Diego Bentivegna


5 poemas de Alda Merini - Zenda

Alda Merini nació en Milán en 1931 y murió en esa misma ciudad en 2009.


jueves, 26 de marzo de 2020

Un poema de Tonino Guerra

El agua

El agua en el vaso
el agua en el foso
el agua en el río
y además una vez me toqué en la espalda
el agua del mar.


L´aqua

L´aqua te bicir
l´acqua te foss
l´aqua te fiom
e pu una volta a i ó tuché sal spali
l´aqua del mér.


Del libro "Éultum vers"



Versión, a partir de la traducción italiana, de Diego Bentivegna.

Tonino Guerra nació en Santarcangelo (Romaña) en 1920 y murió en esa misma localidad en 2012.

Un poema de Renzo Modesti

De todo este invierno sin nieve
solo el frío me fue quedando entre los huesos,
la oscuridad de la calle, los títulos de los diarios
y mis vigilias envejecidas en los libros.
Cuando el sol sorprende, a anteojos negros
el mundo se confía, y con pasos inciertos
se conquista el velo de la verdad más cruda:
vos, saludada por la edad madura, ya estás allá,
entre despreocupadas risas de otros cielos.



Di tutto questo inverno senza neve
solo il freddo m’è rimasto nelle ossa,
il buio delle strade, i titoli di giornale
e le mie veglie invecchiate sui libri.
Quando sorprende il sole a occhiali neri
si confida il mondo e a passi incerti
si conquista il velo della più cruda verità:
tu, salutata dall’età matura, sei già di là
tra spensierate risa d’altri cieli.


Del libro "Romanzo" (1991)

Versión: Diego Bentivegna

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Renzo Modesti nació en Como (Lombardía) en 1920 y murió en Milán en 1993.





martes, 24 de marzo de 2020

Un poema de Cristina Alziati

De "Los rizos de la quimio"

¿Cómo querés que te narre los meses
de aquel extraordinario invierno
con gemas, acá también ,
y sol entre las ramas en diciembre, cuando el manto
de nieve era yo, la cortesa glabra,
el crujido del hielo en los huesos? ¿Con cuál
voz extraordinaria contarte el invierno
cuando el invierno era yo?


Del libro "Come non piangenti" (2011).

Versión de Diego Bentivegna

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Cristina Alziati nació en Milán, en 1963. Vive en Berlín.

lunes, 23 de marzo de 2020

Una prosa de Alberto Pellagatta


La cólera de los armiños



                                                                                               a Geoffrey Chaucer y Jack Underwood





El armiño se parece a la comadreja, y por lo tanto a un vaso de leche caliente o, según los ingleses, a los tobillos de una muchacha castaña. Detesta las zona agrícolas, pasa los días en el agurejo de un muro, mirando el panorama inmóvil de los ríos que pasan. Junto a las paredes, arquea el lomo mucho más que los gatos. Un campesino, al encontrarse con dos ejemplares, hirió a uno de ellos a pedradas, para ser atacado luego en la nuca por el otro. A su grito, muchos otros salieron de los arbustos, y por poco el tipo no se quedó seco. Su número varía de año en año. Los caracoles son responsables de este fenómeno: durante las estaciones lluviosas los armiños se alimentan de ellos, aunque a veces alojan un parásito letal: la analogía.


De "Ipotesi di felicitá" (2017)

Versión: Diego Bentivegna
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Alberto Pellagatta nació en Milán, en 1978.

domingo, 22 de marzo de 2020

Un poema de Massimo Gezzi

Cuatro estratos bajo Plaza Matteotti


I
El primero está recubierto
de tierra húmeda, llena de musgos
y de cemento. La pala las fragmenta,
las penetra con esfuerzo.



II
El segundo son esqueletos
compuestos, tibias, cráneos rotos
de hombres sepultados en paralelo
con la cabeza hacia las colinas y la espina
perpendicular al mar.


III
El tercero son formas indescifrables
hasta que la pala no excarva con certeza
sus contornos; son arcos, muros,
ojivas de graneros y el horno
redondo donde cocían los obreros
los materiales de construcción.



IV
El cuarto es la oscuridad inexplorada,
la vertical del silencio.



Versión: Diego Bentivegna

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Massimo Gezzi nació en Sant´Elpidio a Mare, región de Las Marcas, en 1976. Vive, creo, en Suiza.

Un poema de Roberto Deidier



Nuestro camino prosigue como un lento nacimiento.
Como la planta se alza sobre sus raíces
y cada tarde nos vuelve a llevar a casa.

Se separó del grupo un atleta fuera de juego,
las últimas antenas ya desaparecieron.
Nuestra vida prosigue como un lento nacimiento.




Versión: Diego Bentivegna




Del libro "Tra il corpo e il giorno"

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Roberto Didier nació en Roma, en 1965.

sábado, 21 de marzo de 2020

Un poema de Fabio Pusterla

No te alcanza. Lo sé.
No te alcanza, río, mi escucha
y no es para vos ahora el momento de escuchar.
No podés escuchar porque corrés encendido
impulsado por la violencia de las gargantas.
Hay furia, ahora, hay desesperación: destruís, atropellás,
excavás dentro de tu propia memoria
de barro y detritos, antiquísimas
deposiciones de roca, cadáveres.
Y no te alcanza mi escucha.
Pero yo sigo acá, mientras pueda,
sin ningún sueño, sin ningún proyecto,
sin ninguna esperanza. Sigo acá.
Alzo las orejas, me preparo
para la espera. También para vos, río,
que ahora te perdés libre en la nada de la noche.


Del libro "Cenere, o terra" (2018).

Versión: Diego Bentivegna


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Fabio Pusterla nació en Mendrisio (Suiza), en 1957.





Un poema de Roberta Dapunt



Una hoja y otra. Otra
de un color diferente,
y en las manos de carne marchita
las sostenés inexpresivas
obligadas solamente a seguir su belleza.
Me sonreís, y al lado
sos la suspensión del tiempo,
un hilo de pasto que ignora su prado.

Don encantador, el tuyo.



Del libro "Le beatitudine della malatia" (2013).


Versión: Diego Bentivegna

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Roberta Dapunt nació en Badía, en el Tirol del sur (Alto Ádige), en 1970.

viernes, 20 de marzo de 2020

Un poema de Enrico Testa



"Arcadia", decía el cartel en la ruta.
Pero no había ningún pastor allí cerca.
Ovejas sí, libres,
en marcha errática
por colinas verde oscuras, pulidas
por el torno giratorio de los siglos.
Milagros a la vista: ninguno. Por fortuna.
Alta ya la luna en el cielo:
el cielo que la palabra invoca
vacía y sola en el índigo.


Del libro "Pasqua di neve" (2008).

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Enrico Testa nació en Génova, en 1956.